Bettlaken
Liebe - nicht mehr Kopfgeburt.
Kleiner Tod, lässt dich und mich
- wundervolle Rose,
am Ende zärtlich schweigend erstrahlen.
Sellig erschöpft und errötet.
Messerscharf liegst du noch immer vor mir.
Himmlisch unsere ungebremste Kellerflut.
Sich einander soeben ergebender Gefühlsrückstau.
Gesprengt, all unsere Sicherheitsventile.
Und morgen, die Spuren unserer Leidenschaft
auf unserem Bettlaken.
Anmutig findet sich dort Vereinigung.
Unsere.
Wieder und wieder.
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